1 Пушкин — это возрожденье Русской Музы, — воплощенье Наших трезвых дум и чувств, Это — незапечатленный Ключ поэзии, священный В светлой области искусств. Это — эллинов стремленье К красоте и лицезренье Их божеств без покрывал, Это — голос Немезиды, Это девы Эвмениды Окровавленный кинжал... Это — вещего баяна Струнный говор... свист Руслана... И русалок голоса... Это — арфа серафима, В час, когда душа палима Жаждой веры в небеса, Это старой няни сказка, Это молодости ласка, — Огонек в степной глуши... Это — слезы умиленья... Это — смутное влеченье Вечно жаждущей души... 2 Свой в столицах, на пирушке, В сакле, в габоре, в лачужке, Пушкин чуткою душой Слышит друга голос дальний, — Песню Грузии печальной... Бред цыганки кочевой... Слышит крик орла призывный, Слышит ропот заунывный Океана в бурной мгле, — Видит небо без лазури И, — что краше волн и бури, — Видит деву на скале... Знает горе, нам родное... И разгулье удалое, — И сердечную тоску... Но не падает усталый — И, как путник запоздалый, Сам стучится к мужику. Ничего не презирая, В дымных избах изучая Дух и склад родной страны, Чуя русской жизни трепет, Пушкин — правды первый лепет, Первый проблеск старины... 3 Пушкин — это эхо славы От Кавказа до Варшавы, От Невы до всех морей, — Это — сеятель пустынный, Друг свободы, неповинный В лжи и злобе наших дней. Это — гений, все любивший, Все в самом себе вместивший — Север, Запад и Восток... Это — тот «ничтожный мира»1, Что, когда бряцала лира, Жег сердца нам, как пророк. Это — враг гордыни праздной, В жертву сплетни неотвязной Светом преданный, — враждой, Словно тернием, повитый, Оскорбленный и убитый Святотатственной рукой... Поэтический мессия На Руси, он, как Россия, — Всеобъемлющ и велик... Ныне мы поэта славим — И на пьедестале ставим Прославляющий нас лик...
