НОМЕР ТЕКСТА ДЛЯ СМС-ГОЛОСОВАНИЯ: 13169 ГОЛОСОВАТЬ!
Мой мозг запутался в извилинах своих, Он заплутал средь множества отсеков. Где та извилина, в которой зреет стих, Где соскребаются слова со всех сусеков?
Где сила воли, а где милая тоска, Где радость, смех, где грусти упоенье? Сейчас нужна для рифмы мне строка - Искать, искать, искать без промедленья!
Все крутится, и в бедной голове Вскипает мысль, одна с другой теснится, Пройтись по ней бы доброй булаве, Быть может, вновь порядок возвратится.
Вот захватила мыслей круговерть. Несет, несет, кончаются чернила… И грезится уж мне, что я поэт, И чудится, в стихах моих есть сила.
И мчится в высь безумная душа! На рифмах смелых и мечтах опасных Я восседаю, словно на коне, И конь крылат, и все вроде прекрасно.
Но вот рассвет - и мусора гора, Исписанные мятые тетради, Творения безумного пера, Зачем я ночь не спал, чего же ради?
С улыбкой идиотской я встаю И собираю все это в корзину. Но что поделать - сам процесс люблю, Хотя поэт я лишь наполовину.
И не достиг еще я тех высот (Хотя с упорством столько раз пытался), Где разум к просветлению придет И в просветлении бы в том на век остался.
Я не достиг безумства высоты, За тонкой гранью прячется там гений. Назад захочешь - сожжены мосты: Ты либо гений, либо… новый шизофреник.
