НОМЕР ТЕКСТА ДЛЯ СМС-ГОЛОСОВАНИЯ: 13413 ГОЛОСОВАТЬ!
Поэт не дремлет, он творит И в самый поздний час, Когда кругом давно все спит, Поэт творит для Вас…
И даже в праздник, в выходной поэту не до сна. Он пишет летом и зимой, творит, когда весна. А осенью, когда дожди, вскипает его кровь И появляется стихи про позднюю любовь,
Про тучи, холод, листопад, природы красоту… И сам поэт живет в стихах, забыв про суету. И растворяется он в них, в том мире неземном, Оставив прочие дела, оставив на потом.
Он пишет утром, пишет днем, все ночи напролет, Без отдыха почти совсем. Поэт не ест, не пьет… Высок души его полет - там где-то в облаках Парит мятежная душа, купается в стихах.
Чего коснется его взгляд - все на стихи пойдет, Оденет образы в слова и рифму подберет. Про переулки… облака…, про веру и любовь Выводит на листе рука и буквы вновь и вновь,
Слагаясь в стройные ряды, вдоль по листу бегут. Устала уж давно рука… но вот стихи не ждут… Стучатся, просят, голосят, по сердцу его бьют, Когда их много, изнутри его на части рвут!
В его измученной душе скопилось столько слов! Пока не выплеснет их все, не будет он здоров… Да болен он, душа болит, не ведом ей покой… Но не хотел бы, никогда, поэт судьбы другой.
Умрет поэт, пройдут года, забвение придет… Забудут про его стихи... но все же день придет И чью-то душу в час тоски согреют и спасут. Поэта нет уже давно, а вот стихи живут…
