НОМЕР ТЕКСТА ДЛЯ СМС-ГОЛОСОВАНИЯ: 11969 ГОЛОСОВАТЬ!
Я знаю, есть
у каждого мечта,
любой из нас
рыдает и ликует,
нас всех пленит
земная красота,
и вихрь проблем
над каждым,
зля,
бушует.
Букетик роз
на скатерти снегов.
На белизне
искрящегося снега,
как холодок разлуки и любовь,
где результат –
задумчивая нега.
Вновь дремлет сад
в преддверьи новых бурь,
что принесёт старик-февраль под утро.
Поднялся пар в небесную лазурь,
к закату дня в ней стало как-то мутно.
Букет из роз,
забытых на снегу,
напоминает прошлые невзгоды,
что, одолев, забыть я не могу:
то - и беда,
и мерзкая погода.
Поговори
хотя бы ты со мной,
прошедших лет хорошая подруга,
иль я сегодня стал настолько злой,
что, вместо тёплых слов, мне даришь вьюгу?
Ну не привык я верить в чудеса!
Что мне январь, берёз одевший в иней,
и тёмный пар, ползущий в небесах,
что нынче бел,
а завтра - полусиний …
Жаль, не привык я к разным чудесам,
моя судьба иное мне колдует…
опять туман застыл на небесах,
и, невесом, он больше не кочует,
там кто-то вновь раскроет целлофан,
ссыпая нам остатки нежной соли,
она падёт на кровь открытых ран,
что рвут мой дух огнём вчерашней боли;
и у окна, как мелкий метеор,
мелькнёт осколок солнечного утра
и прозвучит знакомый разговор
в один из дней облитых перламутром.
Я вновь смотрю в упор своей судьбе,
и пусть порой мне это так не просто;
я, улетев с другого Актобе,
вернулся вдруг в Актюбинск девяностых,
где всё гулял с накуренной шпаной,
когда едва лишь сделался подростком,
и, насладясь дневною тишиной,
осознавал, что сложно или просто;
где пережил немало перемен,
но никогда не думал я об этом,
дарили злое, доброму взамен,
и предавали все меня на свете.
Мой старый край сейчас уже не тот,
но всё же в нём родное вижу что-то,
в нём прежний дух Актюбинска цветёт…
(Я ощутил всё это в самолёте).
В моей груди живёт родная степь
с её красой и гулкими ветрами…
Как дорог нам земли родимой хлеб,
когда её давно покинем сами!
Я с первых лет смотрю на мир степей,
чья красота достойна всех полотен,
вдыхаю запах, слышу вой зверей,
что мне всегда напоминает что-то.
Мой Актобе!
Я здесь в дороге лет
увидел жизнь с путями разных судеб,
большие чувства, их остывший след,
и массу дел, которых не забуду.
Явилась ночь, как ангел тишины,
и я иду по дремлющей округе,
зовя на пир негаданные сны,
собравшись сватать ветреную вьюгу.
И тянет нитку дальний самолёт
в глуби небес, но ночь скрывает это,
и только свет, что нам он издаёт,-
как крик души влюблённых в жизнь поэтов.
Я опрокинул маленький бокал
простой тиши ночных родимых улиц,
и опьянел,
а может и устал
(творя свой стих), и мысли, жаль, уснули.
Хожу, ища обломки первых чувств,
оставленных когда-то мною где-то,
чего ещё в потёмках я хочу –
я и себе не ляпну по секрету…
Иду, брожу по городу в ночи,
я снова тут, вокруг – родные дали,
лишь им одним под силу излечить
мой тонкий сплин, которым наказали;
здесь мне звучит на томной мостовой
тон тихих струн гитары или скрипки,
что, пробуждая призрачной игрой,
вернёт любви забытые улыбки.
А коль во тьме покинутых дворов
ко мне престанет наглый алкоголик,
и надавив охапкой бранных слов,
прикажет мне отдать последний стольник, –
я тресну в глаз ему своей рукой,
начав орать у маленькой скамейки:
«Я посетил район свой дорогой,
дай отдохнуть, какие на хрен деньги!».
Все тексты автора Ренат Хасипов
|