НОМЕР ТЕКСТА ДЛЯ СМС-ГОЛОСОВАНИЯ: 11509 ГОЛОСОВАТЬ!
Холмы. Закат. Старинный дом. В шкафах – на полках – пыль и книги. В саду покрылись лужи льдом, И скорым праведным судом Осенний постриг – на вериги Сменил декабрьский мажордом.
Камин. Поэты. Рифмы бой – Милее соловьиных трелей. Читает мэтр… и слог витой, Чеканной стройной красотой, Стигматом на нескладном теле Возносит в небеса… мечтой…
Гремит! Нездешний. Царь-глагол! Кусает губы поэтесса И шепчет: «А король наш – гол», Но, сквозь метафор частокол, Талант, бродяга и повеса, Врывается за Круглый стол.
Барокко. Кич. Бездушью – морг! Себя и Музы обожанье. Кто первый? Неуместен торг. Когда строку ведёт восторг – Какое, к чёрту, состязанье… Есть только перед стилем долг.
