НОМЕР ТЕКСТА ДЛЯ СМС-ГОЛОСОВАНИЯ: 7294 ГОЛОСОВАТЬ!
По вечерам люблю в подъезде писать стихи, на корточки присев, в углу напротив мусорного бака, куда проскальзывает свет, едва смягчая черствость мрака, через окно от лампы, что висит над входом.
Меня ты называешь идиотом, а закорюченную суть, нанизанную бисером из слов на нити строк какой-то неразборчивой причудой для привокзальных проституток, которые услышав хаос бреда из уст моих, меня непризнанным поэтом назовут, «получше, чем какой-нибудь там Пушкин, которым восхищаются лишь клуши с глянцевых обложек».
Возможно, ты права, ведь ты теперь творишь искусство искусно, и каждый раз, когда я тебя вижу, в руках твоих цветы от почитателей таланта галантных, как и ты.
Ты обожаешь о любви читать стихи классических поэтов, хотя и веришь им не очень. А я не верю вообще в любовь. Есть только страсть под одеялом ночи, есть только привыкание друг к другу от ночей, как к сигаретам, привыкание к которым постепенно.
Циник я, холодный грубый циник я! Наверно, был когда-то лучше, чем теперь. Но что поделать, если на судьбе тиснение уныния, как на рельефе?
Действительно, я сам хочу любви, но это чувство для меня дыра в материи из чувств. Я знаю, что такое страсть, я знаю, что такое грусть и что такое вдохновенье, но не могу в себе все вместе их собрать, чтоб залатать опустошенье.
