Помню я, бабочка билась в окно. Крылышки тонко стучали. Тонко стекло, и прозрачно оно. Но отделяет от дали. В Мае то было. Мне было пять лет. В нашей усадьбе старинной. Узнице воздух вернул я и свет. Выпустил в сад наш пустынный. Если умру я, и спросят меня: В чем твое доброе дело? Молвлю я; Мысль моя майского дня Бабочке зла не хотела.
