НОМЕР ТЕКСТА ДЛЯ СМС-ГОЛОСОВАНИЯ: 10157 ГОЛОСОВАТЬ!
I
Я перестала верить. В шелест ветра, который делал когда-то меня живой. В лунные блики, отражающиеся в стеклах окон города. Они давали мне дыхание. В музыку, которая помогала идти дальше. Я перестала верить. Даже в тебя.
Невыносимая жара надвигающегося лета убивает мое тело. Надоело щебетание птиц, глупых птиц, которые живут просто, чтобы жить. Да, и я живу. Просто так. Не для себя, не для друзей, не для тебя… Тогда зачем это все? Я пишу всякий бред, только когда мне плохо. Скоро будет распечатан новый сборник рассказов. Кому они нужны, кроме меня? - Правильно, никому.
Дотлеет однажды, как любая свеча, жизнь. И никто не вспомнит о маленьком глупом человеке, так и не научившемся видеть радость, удерживать в ладонях счастье. Ну и ЧТО? Я – просто капля дождя. И жизнь моя – миг полета с неба вниз. А упав на землю, должна умереть в агонии от солнечных лучей. Почему этот полет так надолго затянулся, ведь вон она – земля…
(23.05.06)
II
- Спокою не існує.
- По крайней мере его не ощущает человек. Никогда.
- Ніколи. Цікаве слово. Людська природа – нестабільна. Вічні пошуки, незадоволення. Щастя, роздратування. Біль, сум, радість. Кожного дня.
- Покой? Спокойное море в штиль. Спокойна земля, когда на рассвете пьет росу и ровно дышит туманом на полях. Спокоен погасший навсегда вулкан.
- А якщо задуматись, може людина бути щасливою, маючи лише спокій? Адже, перебуваючи у просторовому вакуумі повної тиші, можна зійти з глузду. Без чиїхось розмов, без щоденної метушні і пошуків радісних хвилин.
- В этом и состоит парадокс человеческого существования: вечное стремление жить в полном комфорте, быть счастливым и любимым, но в то же время обрести покой от каждодневной мирской усталости.
- Тоді навіщо це все?
- Не я это придумал, извини. Но что нам их бытие?
И два полупрозрачных создания с легкостью весеннего ветра опустились с крыши дома к реке и поплыли по воде к лунному сиянию, растворяясь в белесой дымке ночного тумана.
(10.05.06)
III А если посреди этого хлама валяется и твое сердце, тогда где искать свежего ветра. Ведь серебро в крови постепенно превращается в ртуть, и становишься тяжелым, крылья не могут поднять столько тонн боли, разочарования, ненависти и пустоты.
И, отравляя себя черным огнем, все больше уподобляешься камню, выжженному солнцем, сухому, потресканному, как земля, что тысячами лет не чувствовала дождя.
А если мусор на завтрак, обед и ужин, а если ложь в глазах дорогого человека, а если из уст струится яд, а если небо стало свинцовым, а если постель стала терновым кустом, а если душа на осколки…, а если…,если…
Тогда струны станут черствыми и будут хрипеть пустыми нотами. Тогда зеркала станут показывать твое лицо с глубоко безразличными запавшими глазами. Тогда кровь стихов прольется в открытое окно.
Прости меня, дождь, я не смогла. Застрахованная жизнь летит ко всем чертям. В бешенстве бьется пульс. Голова заполнена смрадом.
