<div style="text-align: center;"> </div>
22 мая, на 52-м году жизни (29 января 1960), умер киевский поэт, один из основоположников направления «КОНТРКУЛЬТУРА», Юра Крыжановский.
По образованию Юра был филологом, учителем русского языка и литературы.
Первая публикация была в самиздатовском альманахе «Бумеранг» (СПБ) в 1992-м году.
Неоднократно публиковался в журналах «Ренессанс», «Современный Ренессанс» (с 1992-го по 2005), «Твоё Время», «Время Z», в газете «Поэт и современник», а так же во многих
<div style="text-align: center;"> </div>
периодических изданиях Украины и России.
Скандальный поэтический сборник «Страна Беломория», изданный издательством «Экономика и право», увидел свет в 2003 году.
Второй сборник «Виночерпий» (КМЦ «Поэзия», 2007 год) разошелся, после появления, в течении нескольких месяцев. Юрий Крыжановский был лауреатом международных фестивалей: «Пушкинское кольцо» (Канев-Черкассы), «Подкова пегаса» (Винница), «Каштановый дом» (Киев), «Малахитовый носорог» (Винница», «Гриновский фестиваль» (Одесса)и многих других.
<div style="text-align: center;"> </div>
Последний сборник Юрия Крыжановского «Александрия-208» (в соавторстве с Евгенией Бильченко) – уникальный эксперимент литературного, философского и личностного диалога Поэта и Поэта разных стилевых направлений, но одной жизненной позиции.
Книга представляет собой концептуальный экспрессивный, драматичный альбом одновременно созвучных и контрастных стихотворений с предисловием знаменитого «поэта в законе» Романа Скибы (Львов) и ставила целью не только показать диалог двух авторов, но и диалог двух культур – российской и украинской.
Светлая тебе, Юра, память.Земля пухом.
Подборка стихов Юры Крыжановского.
***
Монахи покидали монастырь Сбылись веков далекие проклятьяЖелтеющие ветхие листыДочитывал под утро настоятель
Последний раз ударили в набатПоследний раз открыты настежь кельиПоследний раз Иеремия - братОкинул взглядом радужные земли
Монахи уходили. Игумен Им прохрипел: На всё есть воля Божья!Казалось, не подняться им с колен,Не окунуться в слякоть бездорожья
Но поднялись смиренные. Гуськом Шли за врата. Им око не за око!Ну а вослед как будто бы тайкомПлыла слеза последнего пророка
Могилы старцев - древние места Вопили как свидетели немые20-й век от рождества ХристаМонахов уводил Иеремия.
***
Из цикла "КОЛДУНЬЯ"
Лене Барракуде
Я вас в ночь сегодня приглашаюНа спектакль города. Побродим.В парк бегущих стаями трамваев,Мы услышим множество мелодий.
А когда, пробив колоколами,Растревожат лунные созвучья,Городского загнанного камняОщутим мы грустную живучесть.
И внезапно в памяти воскреснетТо, что с нами было и не снитсяСто веков назад, а может - двестиИ когда-то снова повторится:
Завыванья бодрствующих кошек, Фонарей смеющихся потешность, Очертанья смутные прохожих И шагов задумчивых неспешность.
Уведут кого-то за собою, Растворившись в звуках полнолунья, Пролетят разбуженные двое -Это я и вы, моя Колдунья.
***
ЛОШАДЬ В ПАЛЬТО
Опять ты наехала, девочка: "Не ночевал!". Где ночь я провёл - неизвестно и, главное, как.Да только к утру в моей памяти полный провал, А днём, если что ни будь делаю - вовсе не так.
Глупышка! Ты снова заладила: "Кто она, кто?" Чего, наконец, в этой жизни я, грешный, хочу? Откуда я знаю? Наверное - лошадь в пальто. Наверное, с нею я скоро совсем улечу.
Ах, если б ты знала, как это кайфово: в ночи, Когда распирают стихи и спешишь в никуда, Лететь по Подолу, подземные слыша ключи. От запаха лип, от луны со мной просто беда!
Ах, если б ты знала, как это бывает в бреду, Когда до рассвета любовницей стонет строка. Ты с нею в Раю, и ты с нею, конечно, в Аду. Ты с нею! И, кажется, это уже на века!
Опять ты наехала, девочка: "Кто она, кто?" Откуда я знаю? Наверное - лошадь в пальто.
СВЯТОШИНО
Моя любимая, хорошая,Моя единственная, вернаяЗависла где-то на СвятошиноС подружкой - редкостною стервою.
А мысли ползают питонами.Скажите, что мне делать с мыслями?Заколебался по притонам яНеделями ее разыскивать!
Она придет и будет каяться,А ее заброшу в ванную.Она отмыться постарается -Душа моя такая странная!
***
ОРАНЖЕВОЕ МОРЕ
Где-то плещется оранжевое море.Там резвятся фиолетовые рыбки;Но известный нам философ и историкНе о том поведал морю по ошибке.
Видно, пыхнул он нехилую затяжкуИ забыл рулон пергаментного свитка.Вместо свитка взяв эгейского баклажку,Он задумался под шелест эвкалипта.
Не оставил и туманные наброски.Сколько радости, печали, сколько горя!Мне приснился удивительнейший остров.И философ. И оранжевое море.
***
Я вам прощаю все свои грехи,И то, что я вас продал с потрохами,И те стихи, что вовсе не стихи,Которые нельзя назвать стихами.
В который раз шальная круговертьМеня купила сладостью запрета;Я вам прощаю также свою смерть -Смерть очень одаренного поэта.
***
И в жарком сне - полубреду,Листая желтые страницы,Я все равно тебя найду,Моя серебряная птица.
А наяву, в туманной мгле,Как вековая пирамида,Холодной болью по иглеПрольется древняя обида.
***
Пусть и жизнь перемолота,И нависла беда;Что молчание - золото, Понимал не всегда;Безысходность отчаянья:Не лететь кораблю;Завопило молчание:"Больше жизни люблю!"
А над раною колотойЖдет, кружась, воронье…Заберите все золото,Но отдайте Ее.
***
Обновление ночи.Невесомость душиЯ хочу тебя, очень,Только ты не спеши.
Та, что бредит у стенки,Дышит так, что держись;Развернула коленки,Поднимается жизнь!..
И летаю я междуВас двоих до сих пор -Весь прозрачный и нежный,Как китайский фарфор.
***
А любовь умереть не можетИ исчезнуть она не смеет;Я прошу: "Подскажи мне, Боже,Как тут быть и что делать с нею?"
Не поставишь ее на полку,Как зачитанный томик Грина;Одиноким завыть бы волком…Не умею наполовину!
Затоптать. Перерезать вены.И, напялив чужую маску,Расплескать ее всю по стенам,Пусть засохнет она, как краска!
Нет. Уже ни к чему пророчить,Если честно и без обмана…Я хочу ее, Боже. Очень.Остальное - по барабану.
***
Силами ветра асфальт разглажен.Точки над "и" расставлены четко.Ты ничего мне уже не скажешь,Моя любимая идиотка.
Не разгрести мне уже весь мусорСплетнями, высыпанный на душу;Был я поддонком и даже трусом -Стал я, конечно, намного хуже.
Не развести мне уже костер тот,Не заискриться ему, как в мае;Слово "люблю" на стене затерто -А остальное я доломаю.
***
НА АЛЯСКУ
На Аляску бы, на Аляску,Улететь бы к медведям белым;Сочинить там такую сказку,Где с любимой душой и телом;
А стихи написать такие,Чтобы пахли ветвями леса;И круты, как гора Батыя,И нежны, как моя принцесса;
Суету и тоску похеритьИ, содрав вместе с коей маску,Не предать никого. Поверить.На Аляску бы, на Аляску...
***
Увы, Добра и Зла границы Намного тоньше паутины. Редели маски, рожи, лица, А он стоял у гильотины.
Не изменился мир, как будто Всё также правят им факиры,А он стоял с улыбкой Будды И наблюдал порядок Мира.
***
Мы с тобой тогда еще в век дальнийПропитались запахом баталий.Разбивая головы о камни,Над рекой по радуге летали.
И, друг друга впитывая души,Посреди обугленных развалинСоздавали… А затем, разрушив,В сотый раз по новой создавали.
А когда на собственной могилеРасставляли точки с запятыми, –Я не знаю, кем тогда мы были,Но уверен, – точно не святыми.
Мы с тобой увидимся не скоро:Растопить не просто нашу льдину…До чего ж причудливы узорыЭтих тел сплетенных воедино!
***
В какой больнице: Павловской,Кирилловской, Дрогобыжской –Меня ждет БениславскаяИспуганным воробышком?
Пускай она не перваяИ никому не ведома,Зато, как псина верная,Вослед мне смотрит преданно.
И за одно мгновение,Пусть верится – не верится,Но на могиле генияНаверняка застрелится.
Собор Святого ЮрА
Глазами сказать без слов:«Родная, уже пора!Давай улетим во Львов,В собор Святого ЮрА».
Бурлит, закипая, мозг,И раны внутри сочат,И плавится нитью воск,А ты, – как моя свеча.
А ты, – как моя судьба.Мой вопль. Мой стон. Мой крик.Губами коснешься лба,Быть может, в последний миг.
И Образ поверх голов.Страшит за спиной дыра…Давай улетим во Львов,В собор Святого ЮрА.
Карлик Евгении Бильченко
Снова – лекарства, тампоны из марли,А на разбитую морду – компрессы.Ожесточенный завистливый карликСмотрит на нас со своим интересом.
Это обычные наши разборки.Карлик злорадствует, редкая гнида.Очень доволен: на мягкой подкоркеВсе отложилось: и боль, и обиды.
Жалкий пигмей, мой вампир, мой Иуда,Исподтишка корчит мерзкие рожи.Он за спиной что-то мутит, паскуда…Женька, давай мы его уничтожим!
***
Начало где-то там в концеОно неясно и туманно.Оно расплывчато и странно…Твоя улыбка на лице.Улыбка – маска на лице(Ведь ты не хочешь улыбаться),Как миг секундный торжества,Как пожелтевшая листва,Вот-вот готовая сорваться,В порыве ветра закруживБезумно дикий танец смерти, –Вдруг озарится и померкнет,А я мертвец, останусь жив.
***
Боль, зажатая в кулаке.Фига, слепленная в кармане.Утопили меня в реке,А я вынырнул в океане.
Там, где рядом полно акул,Только проку нет в горьком мясе.Вы подумали: «Утонул», -А я жив и вдвойне опасен.
Сколько раз я команду «Пли!»Слышал в прошлом и настоящемИ выскальзывал из петлиХитрым, скользким ужом скользящим.
Сколько раз вы, сожрав огнем,Все, что дорого мне, разрушив,Темной ночью и светлым днемВзять хотели не тело – душу.
Смыслу здравому вопреки,Где закат так кроваво-красен,Поселюсь я у той рекиИ силен, и в сто крат опасен.
***
А когда-то были молоды,Но не все мы дошли до старости.Бес в ребро, серебро нам в бороды,Только вот никакой нет радости.
А когда-то мы были юными,Не такими пусть знаменитыми,И летали ночами луннымиС обнаженными Маргаритами.
А когда-то ныряли в пропасти,Забирались на горы скользкиеИ дрались до крови по совестиМои братья, шпана подольская.
Кто-то тупо из нас спивается,Не томимый духовной жаждою,А когда уже не летается,Удается уйти не каждому.
***
А я тобой болею, Ударная доярка.Хрустящие аллеиШевченковского парка.
Заснеженные кроны,И тени, и оттенки,И жирные вороны,И бронзовый Шевченко.
Здесь все – почти, как в детстве:И далеко, и близко.Так хочется согреться,Нырнув поглубже, в сиськи,
И, между ними млея,Вдруг ощутить, как жарко…А я тобой болею,Убойная доярка!
И даже в волчьей пасти,Все посылая к бесу,Я думаю: «Вот счастье,Что ты – не поэтесса!»
***
На душе опустошенность.Скачут мысли мячиком.Что ж, налей стакан крюшона;Сигареты в ящике.
Никому уже не нужен.Борода вся в проседи.Листья падают и кружатЭтой глупой осенью.
Вот и я по воле ветра,Будто лист осиновый,Пролетаю метр за метромС дурой апельсиновой.
Так и хочется все бросить,А пока прелюдия –Перестань рыжеволоситьПо бездарным студиям.
Моему критику
Сегодня день рожденья Будды –Великий, светлый праздник мира.Я никому хамить не буду,Так как не выйду из квартиры.
Я в унитаз спущу мобильный,Перелопачу книжек груду.Родится он, мой стих дебильный,Сегодня, в день рожденья Будды.
А завтра – это будет завтра:Я повстречаю вас и, может,Как утонченный нежный авторЯ разукрашу вашу рожу.
***
-1-
Давай побежим по крышамКормить голубей и кошек,А после нырнем повыше,В бездонное небо… Может,
Нас ждут там шальные звезды,Гостей голубой планеты…Решайся. Еще не поздно:Я выиграл два билета.
-2-
Ты не бойся. Я буду рядом.Никому не дадим проститься.Мы наденем с тобой наряды,Мы шагнем прямо в небо, к птицам,
Мы обуем с тобой сандалии,Мы одним станем телом в теле…Им покажется: мы упали.Идиоты! А мы взлетели.
***
Как тебе пишется, Джейн, в волчьих лапах?Что, зацепило, запало, задело?Я ощущаю стихов этих запах,Будто твое обнаженное тело.
Смесь бирюзы, серебра и фарфораНамертво соткана жесткою нитью.Разные были у нас коридоры:С болью твои… А мои – в перепитье.
Но привели они в общее гетто,Где так пытаются нас обезличить, Где не учли, что скользить по паркетуНам неприемлемо и непривычно.
Где друг без друга настолько нам душно,Хоть головою с разбега о стену,Где, так спокойны и так равнодушны,Глухонемые стоят манекены.
Как тебе дышится, Джейн, в волчьих лапах?Что, по ночам, как и прежде не спится?Я ощущаю твой истинный запах –Запах стихов твоих… Запах волчицы.
Колыбельная себе
Спи спокойно, спи спокойно,Я тебя не потревожу.Пусть тебе не снятся войны,Спи, малыш, спи, мой хороший. Мы с тобою по бульваруПолетим неторопливо,Приземлимся к стойке бара,Где нас ждет баклажка пива.
Будем сдержаны и кротки,Даже трепетны, как лани;Никакой не будет водки,Коньяка и прочей дряни.
Всех и вся простим, как сможем.Позабудем то, что было.Не зарядим ни по роже,Ни по морде, ни по рылу.
Спи спокойно, мой дракончикОгнедышащий и страшный.Я войну свою закончил.Мне не сносит больше башню.
|
